Um vídeo que me comoveu

 Este pequeno vídeo mostra que quando nós queremos ajudar, podemos fazê-lo. A Maria é sem dúvida um grande exemplo de amor perante um colega da turma. É fantástico o que ela fez para integrar aquele menino, em cadeira de rodas, que não conseguia falar ou sequer mexer os braços e as pernas. A Maria fez com que aquele menino se tornasse acarinhado e aceite como amigo. A Maria através de pequenos gestos como ler-lhe uma história ou fazer teatros onde o menino de cadeira de rodas era personagem principal fez com que a deficiência deixasse de existir e passasse a ser mais uma criança a brincar no recreio. As ações realizadas pela Maria para brincar com o menino de cadeira de rodas, foram tão enternecedoras que em vários momentos o menino que não tinha expressão facial, conseguiu tê-la, esboçando um sorriso como reconhecimento pelo amor que ela estava demonstrar por ele. O amor transparecido por Maria, em cada brincadeira tinha um objetivo claro, conseguir que o menino da cadeira de rodas fizesse progressos e pudesse um dia falar, andar e poder interagir com ela. No final do vídeo quando Maria soube do falecimento do menino da cadeira de rodas ficou desfeita. Aquele pedaço de corda que ficou em cima da cadeira de rodas, que a Maria, vinte anos depois já professora fez questão de usar como pulseira simboliza o amor pela diferença e pelo outro 

Um beijinho à minha avó Prazeres que hoje nos deixou

 Hoje a minha avó partiu,

Um dia triste, um fim que aguardávamos, dado o agravamento do seu estado de saúde. Lembro-me quando ela estava internada no hospital da fundação, numa das muitas visitas que lhe fiz ela insistiu para que eu ficasse mais um pouco enquanto, ela olhava insistentemente para mim enquanto conversámos. A minha avó sabia sempre quando eu não estava bem. Tinha um sentido maternal que me enternecia. A vida é incerta, a da minha avó foi longa, vivida durante 91 anos. Foi autónoma até aos 80 e tal, não me recordo ao certo do dia da maldita queda que a pôs dependente do andarilho ou de uma bengala. Nunca mais os abandonou depois daquele dia fatídico em que caiu na cozinha e apenas se levantou com a ajuda dos bombeiros após o padeiro ter dado conta do sucedido. 

A minha avó era uma mulher de fibra começou a trabalhar muito cedo, ainda com idade para brincar. A infância foi preenchida a servir numa casa onde tinha de tomar conta  dos filhos do patrão, crianças da idade dela ou pouco mais novos.

A avó prazeres não sabia ler, segundo ela a culpada pelo seu analfabetismo foi a sua irmã mais velha. A minha tia Graça queimou os livros e os pais da minha avó, o Alfredo e Deolinda não deixaram ir a minha avó à escola. Ela sempre teve essa vontade. Chegou a dizer-me que o seu maior erro foi não ter aprendido a ler com a minha mãe, e sua filha quando esta deu aulas pela primeira vez, em meados da década de 70 do século passado. 

Recordo-me daqueles almoços quando andava na escola. Ia sempre almoçar a casa da minha avó. Ela gostava de fazer comer para tanta gente. Lembro-me do meu ano de estágio onde também não faltava ao almoço em casa da minha avó. Um estágio que fiz com o meu eterno amigo Fenias que também ia a casa da minha avó. A ternura que ela tinha por todos naqueles momentos em volta da mesa, também o teve com o Fenias que dizia com carinho é um"preto" bonito e simpático. Nos últimos anos em que permaneceu na sua casa continuava a dar almoço ao filho Vasco e ao neto Diogo. 

Após a fatídica queda nunca mais se reergueu, teve em casa da minha mãe. Nestes últimos anos de vida onde a sua saúde já impedia que nós pudéssemos dar-lhe a auxílio que ela necessitava foi para o lar de Aldeia das Dez. Neste momento sinto pena de não ir lá mais vezes, de não ter conseguido estimula-la mais. Recordo-me das conversas onde lhe lia o borda de água, falávamos de agricultura e do seu passado que ela insistia em manter sempre presente na sua memória. Quando olho para trás revejo os jogos que fiz com ela aproveitando os brinquedos do Duarte.

Até sempre avó. 

Beijinho grande do teu neto Tiago

   

A FANTÁSTICA AVENTURA DE UM AMIGO

       "AINDA HÁ QUEM GOSTE DE LIVROS"

          O Amigo que me inspirou a escrever esta crónica nasceu no seio de uma família de modestos recursos no interior de Portugal. O seu interesse pela leitura e pelo conhecimento fê-lo sonhar, desde muito jovem, com estudos universitários, ao arrepio da vontade do seu pai, carpinteiro de profissão, que queria vê-lo seguir a mesma arte. Venceu o seu desejo e perseguiu o amor que tinha pela História. Desde sempre, para além da sua profissão de professor, é leitor compulsivo e dedica-se à escrita, em prosa e sobretudo poesia.

Recentemente, quando regressava a casa, cheio de dores devido aos trabalhos agrícolas que vai exercendo na sua horta nos tempos livres, viu uma mulher a despejar livros no contentor do lixo da sua rua. Atónito, esperou que a anónima se afastasse e logo se aproximou do cemitério dos livros condenados. Espantado, constatou que se tratava de várias obras dos nossos melhores escritores, não hesitando em salvá-las do contentor dos indiferenciados. Não tardou que a mulher voltasse de novo com mais um saco de livros para lhe dar o mesmo destino. Ele interpelou-a com um diálogo que transcrevo tal e qual ele mo contou e que consta de uma crónica de um jornal digital para onde habitualmente escreve:

“─ Minha senhora, estes livros eram seus?

─ A minha mãe foi por estes dias a enterrar e não quero isto lá em casa.

─ A sua mãe era professora, não era?

─ Você parece que é bruxo! Mas, diga lá a verdade, você gosta mesmo disto?

─ Sim, gosto. Nem pode calcular a minha alegria. Esta foi talvez a minha melhor prenda deste Natal. Mas já reparou que também tem aqui papéis que fazem parte da sua história, da sua família?

─ Olhe…, se fossem umas notas das gordas, isso é que era!”

Depois desta primeira aproximação à mulher-verduga dos livros, inteirou-se de que ela ainda tinha mais livros para deitar ao lixo, ao que ele propôs, para a livrar de posteriores trabalhos, ir ele próprio buscá-los a casa dela. Não tardou a ir lá, visto ela habitar nas cercanias da sua casa. E de lá não trouxe apenas livros, mas também, por exemplo, diversos manuscritos. Aproveitou para saber que a mulher que conhecera, tal como a sua falecida mãe, também desempenhava funções na área da cultura, o que lhe aumentou os arrepios na alma. E também ficou a saber que o pai daquela senhora, já falecido há muito, também tinha sido poeta, o que lhe aguçou ainda mais a curiosidade. No regresso a casa, ele, por um lado, ia feliz, pois salvara muitos livros da destruição, mas, por outro, ia triste porque encontrara uma filha que não quisera preservar a memória dos seus pais...

Alguns dias passaram, até que este meu Amigo me enviasse uma fotografia estranha. Tratava-se de uma foto de uma campa do cemitério local, acompanhada da seguinte pergunta:

“- O que vê nesta foto?”

Respondi-lhe que via um monumento funerário com uma grande cruz de pedra, um livro aberto em mármore sobre a campa e um gato preto, aninhado sobre a estela funerária, de onde a cruz se ergue e onde está também uma fotografia do falecido, em ferro esmaltado. De facto, a campa funerária, não sendo, como muitos, um monumento imponente, como alguns jazigos que parecem catedrais, era modesta, mas possuidora de muita dignidade. Acrescentei que suspeitava ser nessa campa que repousava o nosso desconhecido poeta, antigo dono de grande parte dos livros recuperados (a outra parte pertencera à esposa dele). Acertara em cheio!

Um par de dias passaram, até que, numa conversa telefónica, o meu Amigo me confessou que estava deliciado a ler o livro de poemas do nosso poeta, cujo nome prefiro conservar no anonimato. E desabafou que estava especialmente sensibilizado com um soneto escrito pelo autor em memória do seu gato, no dia em que o bichano falecera. Chamava-se Miki e era preto.

Fiquei momentaneamente sem palavras. Depois de terminar a conversa com o meu Amigo, fiquei a pensar na extraordinária coincidência do soneto sobre o gato preto, Miky e do aparecimento do gato preto na foto do cemitério, que me havia sido enviada dias antes. Creiam, caros leitores, que eu nunca fui crente na imortalidade, apesar de que muitos tolos sempre a perseguiram. E no que respeita à crença na eternidade, como muitos de nós, também sempre tive muitas dúvidas. Porém, o avanço da idade transforma a nossa espiritualidade e molda, progressivamente, o nosso pensamento e o desejo de que haja vida para além da morte. E acontecimentos como este que vos relato são um contributo para nos aproximarmos dessa crença. Neste sentido, coloco a seguinte questão: os passos dados pelo meu Amigo, a salvação dos livros, o conhecimento do nome dos seus falecidos proprietários, a curiosidade de conhecer o que eles foram, ao ponto de ir mesmo visitar o lugar onde repousam os seus restos mortais, faziam apenas parte do processo científico de investigação por parte de um historiador? E foi o aparecimento de um gato preto que aparece na fotografia tirada pelo meu Amigo, dias antes de ele encontrar no livro de poesias deixado pelo poeta, que continha o soneto em homenagem ao seu gato preto, uma notável coincidência? Cabe a todos interpretar estes episódios e guardar para si as suas interpretações.

Eu, que vivi de perto estes acontecimentos que até me fizeram sonhar, quero acreditar que estas circunstâncias não foram obra do acaso ou de uma coincidência inexplicável. Eis a minha hipótese: o poeta e a sua mulher, ao saberem que o seu espólio literário, ameaçado de destruição, ia ser salvo por um jovem, trataram de segui-lo e influenciar os seus passos. A visita que o meu Amigo fez ao cemitério para homenagear o poeta foi por este instigada, que fez questão de o receber dignamente para “pessoalmente” lhe agradecer. E até fez questão de chamar o seu gato preto, colocando-o em lugar bem visível sobre a estela da sua campa funerária. Só mais tarde, ao ler o soneto do poeta falecido, o meu Amigo se lembrou do tal gatinho preto!

Caros leitores, misteriosamente fechou-se este episódio, mas não definitivamente. Creio que à medida que o meu Amigo vá avançando na leitura dos livros que salvou da imundície, todos os seus autores, como forma de gratidão, o irão empurrar para outras aventuras, algumas carregadas de misticismo e outras nem tanto, mas todas enriquecedoras!

Agora, digam lá, a vida é (ou não) um profundo mistério?!

 Antenor Santos 

                                                             Vila Verde, 19-01-2026

O jogo do Benfica

 Hoje fui com o meu filho Duarte ver o Benfica Braga a um café e soube-me tão bem. Enquanto via o jogo joguei com ele um jogo de perguntas sobre craques da bola. Eu e ele alternadamente íamos fazendo perguntas, respondíamos e caso acertássemos somávamos o número que calhava no dado. As regras foram inventadas por mim. Aquele tempo foi preenchido de uma forma leve. 

O poder da palavra

Não Sei Nada

"Conheço as palavras pelo dorso.

Outro, no meu lugar,

 diria que sou um domador de palavras.

 Mas só eu - eu e os meus irmãos - sei em que medida sou eu que sou domado por elas.

 A iniciativa pertence-lhes.

 São elas que conduzem o meu trenó sem chicote,

 nem rédeas, nem caminho determinado antes da grande aventura.

Sim, conheço as palavras.

 Tenho um vocabulário próprio.

 O que sofri, o que vim a saber com muito esforço fez inchar,

 rolar umas sobre as outras as palavras

. As palavras são seixos que rolo na boca antes de as soltar.

 São pesadas e caem.

 São o contrário dos pássaros, embora "pássaros" seja uma das palavras.

A minha vida passou para o dicionário que sou.

 A vida não interessa.

 Alguém que me procure tem que começar - e de se ficar - pelas palavras.

 Através das várias relações de vizinhança,

 entre elas estabelecidas no poema,

talvez venha a saber alguma coisa.

 Até não saber nada, como eu não sei."

 Ruy Belo

Encontrei este poema em prosa, por isso  a conversa para poesia não está correta. Mas conta a intenção.

Adorei este poema por falar na palavra e na espontaneidade com elas surgem quando a inspiração inala em nós e deixamos que as palavras fluam num texto. 

Diariamente tenho a ambição de conseguir soltar as palavras que tenho em mim e fazer um belo texto. Procuro inspiração embora muitas vezes não o consiga. Escrever exala em mim um prazer e uma tranquilidade natural.

A carta do Benfica

 O Duarte tem andado muito entusiasmado com o ténis. Gosta imenso dos treinos com o Luís. Ontem teve uma consulta com o pediatra Frederico e disse-lhe que o que gostava de ser quando fosse grande era tenista profissional. 

Ontem recebemos uma carta do Benfica relativa a assinatura do jornal. Ele todo entusiasmado associou a um possível pedido para um contato para ir jogar ténis para o Benfica. Leu a carta atentamente e percebeu que o seu desejo não se concretizara no entanto o entusiasmo por termos recebido uma carta do benfica não esmoreceu. O sonho comanda a vida. 

O Duarte ia fazer queixa à Câmara

 Estiveram a fazer uma obras ao pé do estacionamento de nossa casa e deixaram uns montes nos lugares de estacionamento que impedia que os carros lá estacionassem convenientemente.

O Duarte ontem disse que não viessem cá tirar os montes até ao Natal ele ia fazer queixa à câmara. 

Hoje vieram cá tirar os montes de terra, ao que o Duarte disse. Se calhar tiveram medo.

O Duarte quer ser famoso

 Hoje o Duarte disse que queria ser ao que eu interroguei porquê.

Ele respondeu que queria descobrir qualquer coisa mas que já não havia nada para descobrir. Já inventaram a lua.

Eu disse-lhe que há sempre descobertas novas a fazer. 

O Duarte respondeu vou inventar carros voadores ou então comida invisível.

O desejo de aprender continua vivo naquela cabecinha pequenina mas muito curiosa

A importância de um poema

Arte Poética

Escrever um poema

é como apanhar um peixe

com as mãos

nunca pesquei assim um peixe

mas posso falar assim

sei que nem tudo o que vem às mãos

é peixe

o peixe debate-se

tenta escapar-se

escapa-se

eu persisto

luto corpo a corpo

com o peixe

ou morremos os dois

ou nos salvamos os dois

tenho de estar atenta

tenho medo de não chegar ao fim

é uma questão de vida ou de morte

quando chego ao fim

descubro que precisei de apanhar o peixe

para me livrar do peixe

livro-me do peixe com o alívio

que não sei dizer

 

Adília Lopes, in 'Um Jogo Bastante Perigoso'

Ouvir o podcast "o poema ensina a cair" é uma terapia que recorro sempre que preciso de estar comigo próprio. Este poema recordar a luta que eu travei  para concluir um artigo cientifico para a pós graduação de Ensino Especial que estou a realizar.  Para mim era algo inatingível até eu começar a estruturar o artigo e rescreve-lo com base na informação lida. 

Este poema fala do peixe que eu não estava a conseguir agarrar com persistência e muito trabalho consegui agarra-lo e livrei-me com o alívio que não sei que dizer. 

Sinto que daqui para a frente muitos mais peixes terei que apanha-lo quando estiver realizado e crente de que fiz o melhor de mim. 

O jogo do monopólio

Ontem joguei monopólio com o Duarte, já não o fazia há muito tempo. Ainda me lembro quando a partir dos 5 anos comecei a jogar monopólio com o Duarte ainda lhe tinha de ler as frases da sorte ou da caixa da comunidade, ele aos pouco foi decorando os nomes dos jogadores (monopólio da seleção nacional), os números o Duarte desde muito cedo conseguiu identificar devido às muitas cadernetas que fomos preenchendo a partir dos 4, 5 anos de idade. Aos poucos foi aprendendo a fazer os trocos. Passávamos ali largas horas a comprar e a vender jogadores e aprender os números, a fazer trocos e a ler, inicialmente só a partir da memorização, mas à medida que foi entrando na escola primária foi aprendendo devagar a descodificar as letras. Desde cedo se percebeu o talento para os números, cálculo mental. Tudo com o monopólio. Ontem jogámos e o Duarte já dominou todas as regras do monopólio. Pela primeira vez jogámos o monopólio incluído dentro do escalão etário definido pelo jogo + de oito anos. O Duarte desta vez ao contrário do que acontecia com 4, 5, 6 anos, 7 anos, demonstrou maior impaciência e incapacidade de estar quieto, reflexo de uma idade onde os estímulos são muitos e capacidade de concentração já não está tão apurada.

Ter a coragem de dizer o que sinto

 Olho à minha volta e vejo tempo livre. Estou de baixa há três meses e a mim parece-me que passaram três anos. Nunca pensei que ocupar o tempo fosse tão difícil. Saber lidar com uma depressão e com o cansaço extremo. Ter vergonha de o dizer aos outros. Lidar com a necessidade de desligar da minha atividade profissional mas não o conseguir. Observar apenas o lado negativo, constatar que não quero mais ser professor, pois já passei por muito, não consegui aliviar a pressão, cedi aos alunos e não fui claro na exposição dos conteúdos, deixei crescer um monstro e não consegui combate-lo. Fui vencido pelos pensamentos que entroncavam no pânico, na incapacidade de interagir e partilhar o que sinto, os meus problemas a minha ansiedade.

A minha vida sempre oscilou numa luta interior entre o eu mais irreverente e o mais introvertido. Entre o professor mais autoritário e o mais afável e desleixado. O querer fazer coisas e o aquele que se acomoda à letargia de cumprir o mínimo. Lembro-me das duas vezes que me envolvi em projetos fui incentivado por colegas professores. Também já tive casos que em que fui incapaz de responder a reptos e propostas de trabalho em conjunto por estar embrenhado em trabalho e ter medo de me envolver, pois não me sentia confortável. Nas minha oscilações de personalidade é muito difícil encontrar o bem estar, é difícil ter coragem para tomar de decisões e acreditar nelas. Já aconteceu mas por norma privilegio decisões fáceis de tomar, prefiro seguir caminhos onde sei à partida que tenho sucesso. 

Interpretação do poema "Comigo me desavim"

COMIGO ME DESAVIM

Comigo me desavim,

Sou posto em todo perigo;

Não posso viver comigo

Nem posso fugir de mim.

Com dor da gente fugia,

Antes que esta assi crecesse:

Agora já fugiria

De mim, se de mim pudesse.

Que meio espero ou que fim

Do vão trabalho que sigo,

Pois que trago a mim comigo

Tamanho imigo de mim?

Francisco Sá de Miranda (poeta fins do século XV)

Ouvi este poema no episódio com Djaimilia Pereira de Almeida do podcast o poema ensina a cair. Recorro a este podcast sempre que pretendo um equilíbrio. Não me canso de o ouvir. 

Neste poema me revejo., parafraseando Djaimilia " descreve os meus dias"

Citando a interpretação do poema por Djaimilia:

"Estamos destinados a nós, cada um está destinado a si próprio e isso às vezes é um aborrecimento. Por exemplo  Isto acontece quem esteja a falar de um jovem de 14 anos ou de um capitão nos últimos anos de vida é sempre Djaimila"

Ela quando se refere à sua prosa e à descrição das suas personagens refere-se sempre às vivências e às leituras dela própria 

Continuando a soletrar Djaimilia este refere ao fotógrafo Norte Americano Garry Winogrand que a certa altura diz "Estou preso a mim, por mais que eu fotografe nunca posso ter um ponto de vista que não seja o meu." Djamilia diz que literatura é a mesma coisa pois ela é todas as personagens. 

Isabel Marinho (apresentadora do podcast) começa por soletrar os últimos dois versos "pois trago a mim comigo; também inimigo de mim, isso dá-nos uma visão um bocadinho desalentada no sentido em que não há grande saída.

A Djaimilia sobre esses dois últimos versos refere o seguinte:

"Eu à vezes transporto essa inimiga e ao mesmo tempo é como ver-me ao espelho e parecer que não sou a pessoa mais triste do mundo. Escrever é uma das coisas que me ajuda nisso. Escrever ajuda-me a fazer as pazes comigo, a resignar-me e encontrar aquilo que me dá esperança, encontrar o lado mais bonito das coisas. É importante relevar as pessoas amigas que não querem saber disso, não querem saber da inimizade interna e que gostam de nós como nós somos e nos estão sempre a mostrar o que nós temos de mais bonito. 

A análise do poema continua com conclusão que todos nós temos um inimigo dentro de nós. 

Continuando a soletrar Djaimilia esta diz que às vezes ter um autoinimigo dá jeito pois este desafia-me e eu escrevo contra ele muitas vezes.

Isabel pega na ideia parafraseado no paragrafo anterior fazendo referência aos seus livros onde Djaimilia diz que se desconhece a si mesmo. De procurarmos esse caminho não o que é o conhecimento absoluto mas de nos permitirmos ir por lugares menos conhecidos nossos. Tem a ver com essa inimizade interna também?

Djamilia responde não sei se é mesmo isso, mas tem a ver com a importância de mantermos uma cerimónia connosco mesmos. Às vezes pelo menos a mim dá jeito. Quando estou a escrever dá-me jeito.Às vezes não há fuga possível. Quanto mais escrevo menos percebo quem sou. 

Boas memórias

 Gosto de aprender e acima de tudo ensinar. Recordo-me de um dia em Vendas Novas uma aluna do 7º ano ter perguntado com um sorriso. O que é que vamos dar a seguir? Eu respondi vão aprender, aprender é mesmo incrível. Quando eu consigo entrar nos conteúdos sentir-me confortável naquilo que vou dizer o sentimento de bem estar transparece nos alunos e vejo-os felizes. 

O sentimento de reconhecimento do meu trabalho senti-o na reunião final do ano letivo 2022/23, quando me despedi dos pais da minha direção de turma em Vendas Novas. Enquanto diretor de turma tenho muitas lacunas, não tenho perfil para ser diretor de turma. Acumulo problemas, sobre problemas e acabo por não os resolver. No entanto no meu segundo ano em Vendas Novas fiz de tudo para amenizar os meus erros. Trabalhei muito e foquei-me naquilo que interessa e no final do ano letivo quando dei por concluída a minha última reunião de pais, estranhamente vi os pais dirigirem-se a mim a agradecer o meu trabalho, fiquei comovido. Nunca me irei esquecer daquele gesto. Após a última reunião do meu Conselho de turma senti-me leve e com a sensação que cumpri bem as minhas funções. Sabe bem quando vemos o nosso trabalho recompensado. Nessa altura senti que o meu coração derreteu e quebrou-se o gelo que muitas vezes o assola

Um desabafo

 texto escrito a  14 de Dezembro (Sábado)

O passado é um fardo que me aporta e me impede de serenar. Quando estou bem relaxo estou bem, quero viver tudo, penso que nunca mais voltarei a ficar mal e facilito, desleixo-me. Aconteceu que na semana passada caí com estrondo e não me consegui ainda levantar. No sábado passado estava bem queria corrigir os testes do 7ºano. Estava feliz porque estava convencido que os testes estavam bons, tinha conseguido lecionar as coordenadas geográficas e sabia que a mensagem tinha passado. Sentia vontade de ver o meu filho jogar em mais um torneio de hóquei, na minha opinião estava tudo sobre controlo. A serenidade latejava e eu estava feliz. Num abrir e fechar de olhos cambaleei, deixei-me vencer pelo cansaço. As aulas começaram a correr a mal, os alunos a comportarem-se mal e eu tornei-me apático e sem reação. Progressivamente fui-me fechando, deixei de interagir, passei a não ter capacidade de resolver problemas e estes avolumaram-se. Não consegui preparar aulas do 7º ano, 9º.

Olho para o dia de ontem e observo o prazer que tive em dar aula ao 7ºC. Tinha a estrutura da aula na cabeça e descrita numa folha de papel. Quando sentia que aula estava a descarrilar agi de forma afirmativa e consegui que a minha mensagem passasse. Na aula do 7ºC tive prazer em expressar os meus conhecimentos, pois percebi que a maior parte dos alunos estava lá pronto a ouvir-me. Isso nem sempre é assim, há alturas que consequência do cansaço perdemos confiança.

Eu luto avidamente pela perfeição pelos sorrisos, sentir que os alunos me acarinham e gostam de mim. Quero à força que isso aconteça e quando penso assim, isso dificilmente acontece. Recordo-me de imensas coisas que eu me agarrei par serenar em todas elas acreditei e em todas acabei por não ver nenhum resultado. Agarrei-me ao desporto. Há uns tempos jogava ténis frequentemente  na esperança  de melhorar, para poder participar em torneios e ganha-los. Em tempos socorri-me da música pois acreditava que era ela a minha saída. Queria saber um número infindável de músicos para me tornar melómano. Acabei por me esgotar e desisti da música tal como desisti do ténis.

A minha procura por saídas para a minha ansiedade esbarra no meu querer alcançar a perfeição. Alcançar a perfeição enquanto docente é o que me tem esgotado mais.  É a profissão que eu desempenho há mais tempo. Insisto em não desfrutar dela e quero de forma insistente idealizar o professor perfeito.

Estamos na fase final do primeiro período e luto contra o tempo para avaliar os trabalhos e dar as notas dos meus alunos sem que hajam dúvidas. Esbarro nos meus erros e dúvidas e insisto em dizer que não consigo  e que não presto. Passo a mensagem de fraqueza à Cecília e até já o disse em frente ao meu filho. Todas essas fraquezas transmitidas a quem está mais próximo de mim deitam-me ainda mais a baixo. Levantar a cabeça é difícil. Encarar de frente os trabalhos do 10º ano  que tenho de corrigir e elaborar as tabelas dos quizizzz realizados pelo 11º ano tornam-se tarefas árduas que eu não tenho forças para vencer. Pôr mãos à obra e deixar o semblante carregado não é uma tarefa fácil, mas quero acreditar que consigo.   

A minha visita à minha avó

 Ir ver a minha avó ao lar a Aldeia das Dez são momentos que eu exploro de várias maneiras. 

Gosto de ver a minha avó de olhos abertos a olhar e a falar para mim. Não gosto quando ela está a maior parte do tempo de olhos fechados. Quando a questiono sobre o porquê de ela estar de olhos fechados ela diz-me que gosta de ver o escuro. Eu acabo por respeitar embora não goste. 

Nesta duas últimas visitas trouxe-lhes histórias do Duarte para lhe ler. Eu adoro pegar em coisas para 2 e 3 histórias e interagir com a minha avó , já o fazia em casa da minha mãe. 

A história que lhe li na primeira visita foi " Mia e o balão" enquanto que hoje trouxe um livro da Rita Ferro "As caras da Mãe" 

Consegui perceber pelos olhos que gostou desta nova experiência, consegui que ela saboreasse aquele tempo à sua maneira com entusiasmo.

Quando lhe mostrei a história procurei que ela visse as imagens e as interpretasse à maneira dela, foi muito interessante perceber o que ia na cabeça dela e perceber o que ela estava a entender. 

Na visita de hoje levei-lhe um brinquedo do Duarte, para ela treinar o cérebro e a motricidade das mãos.

Há uns meses já lhe tinha levado este brinquedo, hoje notei-a menos expedita na colocação das peças.

Gostei de estar com a minha avó, apesar de magra sinto que o cérebro ainda reage bem quando estimulado. 

A nossa celebração do 25 de abril em Coimbra

 Hoje fomos a Coimbra celebrar os 50 anos do 25 de abril. 

Saímos a meio da manhã de Oliveira do Hospital, e chegámos a Coimbra, já eram quase 13h. Almoçámos e fomos para a praça da República desfrutar do início da festa e da marcha em direção ao pátio da inquisição. 

Após termos visto a prima Paula Pontes e tomado café com o meu pai descemos em direção ao pátio da inquisição.

 

Estava muita gente e não foi possível ir ao Pátio da Inquisição.

Ainda fomos passear um pouco na baixa até que decidimos voltar para casa. 

Foi uma visita rápida a Coimbra para participar na marcha do 25 de abril.  

POEMA EM LINHA RETA

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.

Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,

Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,

Indesculpavelmente sujo,

Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,

Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,

Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das

etiquetas,

Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,

Que tenho sofrido enxovalhos e calado,

Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;

Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,

Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,

Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,

Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado

Para fora da possibilidade do soco;

Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,

Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo

Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,

Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana

Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;

Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!

Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.

Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?

Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!

Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,

Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!

E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,

Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?

Eu, que venho sido vil, literalmente vil,

Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Álvaro de Campos  

Uma visita à Terra de Besteiros

 Hoje o plano foi ir para terras de Besteiros e fomos visitar a cidade de Tondela. 

Uma cidade que gira em torno das suas principais tradições locais  como a Olaria e o fiar do linho. Tondela não está muito virada para o turismo é uma cidade mais de passagem e não tanto de pemanecer por lá. 

No passado dia 30 de Março foi nesta cidade que decorreu a peça de teatro acompanhada por uma orquestra intitulada o "Rebentar do Judas". Uma iniciativa cultural fantástica que os meus pais tiveram a sorte de assistir. Foi pena a chuva.

 Quando chegámos a Tondela visitámos o museu municipal que nos deu uma visão muito boa da história do concelho de Tondela. É um museu muito organizado e com uma muito boa apresentação dos temas e com boa conciliação entre o digital e o espólio do museu. 

Depois de almoço fomos passear pelo parque verde da cidade e marcámos o momento com uma fotografia.

Ainda fomos às termas de Sangemil, no entanto ficámos um pouco surpreendidos por um desmazelo que latia sobre aquele local. O rio dão estava com um leito muito bem composto. 

Após esse passeio fomos para Oliveira do Hospital serpenteando o planalto Beirão

Alberto Caeiro II

 Quando vier a primavera,

Se eu já estiver morto,

As flores florirão da mesma maneira

E as árvores não serão menos verdes que na primavera passada.

A realidade não precisa de mim.

Sinto uma alegria enorme

Ao pensar que a minha morte não tem importância nenhuma.

Se soubesse que amanhã morria

E a primavera era depois de amanhã,

Morreria contente, porque ela era depois de amanhã.

Se esse é o seu tempo, quando havia ela de vir senão no seu tempo?

Gosto que tudo seja real e que tudo esteja certo;

E gosto porque assim seria, mesmo que eu não gostasse.

Por isso, se morrer agora, morro contente,

Porque tudo é real e tudo está certo.

Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.

Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele.

Não tenho preferências para quando já não puder ter preferências.

O que for, quando for, é que será o que é.

Alberto Caeiro in Poemas inconjuntos

Alberto Caeiro

 Adoro este poema de Alberto Caeiro

Se eu pudesse trincar a terra toda

Se eu pudesse trincar a terra toda

E sentir-lhe um paladar,

E se a terra fosse uma coisa para trincar

Seria mais feliz um momento...

Mas eu nem sempre quero ser feliz.

É preciso ser de vez em quando infeliz

Para se poder ser natural...

Nem tudo é dias de sol,

E a chuva, quando falta muito, pede-se.

Por isso tomo a infelicidade com a felicidade

Naturalmente, como quem não estranha

Que haja montanhas e planícies

E que haja rochedos e erva...

O que é preciso é ser-se natural e calmo

Na felicidade ou na infelicidade,

Sentir como quem olha,

Pensar como quem anda,

E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre,

E que o poente é belo e é bela a noite que fica...

Assim é e assim seja..

Alberto Caeiro